«Говорят: их не стало, давно не стало, говорят: их и раньше-то было мало, все старухины сказки, чужие доли, лучше яблок пойди принеси в подоле. Не смущай проходящих нескладным пеньем, вот насыпало листьев — мети ступени, завтра снова осыплются, вот откуда? Свистнет ветер — на кухне бренчит посуда, ох, дурная примета — такая осень. Их и раньше не видно, теперь уж — вовсе.
читать дальше
Так молчи, и глаза опусти, как надо. У замшелой решетки чужого сада, под расколотым кленом, за старой башней: как закончишь мести, отнеси им каши, не заметит кухарка, пропустит стража, нынче осень такая, что всем не важно. Не пугайся, не гладь, накорми спокойно. Это просто драконы, твои драконы.
В это проще поверить, чем не поверить: темно-желтые яблоки,
листья, двери, птицы вьются у ставней, и кошки дремлют, это даже не осень — весь год, все время. Время встало упрямым быком в повозке, море кажется плоским и небо плоским, а ночами случаются звездопады. И драконы в укрытьях чужого сада.
Это, может, — что врать? — не драконы вовсе, только слушают, фыркают, каши просят, на гравюры старинные непохожи (впрочем, там-то у всех — страх какие рожи). Как их нынче узнать-то: по крыльям, лапам? Есть пушистые гривы, да мятный запах, морды в каше, усы словно в каплях мелких. У кухарки сбегают из рук тарелки, стражник гулко зевает и чешет спину, выползает туман по утрам в долину. Вот ступени в листве, подметай умело. Вновь насыплются завтра, ну что поделать.
Незнакомые люди, чужие лица: не гляди им в глаза, опускай ресницы. У ворот ожидают гнедые кони. Слово „замуж“ жужжащее, не драконье, словно осы в сиропе гудят и бьются, липкий след оставляя по краю блюдца. Время бычьи сопит, и скрипит повозка, слово „нет“ не жужжит, только кто же спросит? Скажут — выпало счастье дурехе, соне. У колючих кустов тебя ждут драконы.
Эта осень застыла осой в сиропе. Время бродит, копытами топчет тропы. У драконов — усы, чешуя и гривы. В старой сказке принцесса рвала крапиву и ночами для братьев плела рубахи; лебединые крылья, костры и плаха, все закончилось правильно — так ведь сказка. Разве в жизни получится без опаски — в эти взгляды, да в злые чужие лица. Вот сплести бы рубаху, да стать бы птицей. Или тоже драконом, смешным, лохматым, однокрылым — последним — девятым братом.
Листья падают в теплое заоконье. Это осень рождает таких драконов. Было б летом — летели бы, вольно, смело, стаей огненных искр во тьме алели. А весною — смеялись бы с ледоходом, исчезали, сверкнув, в белопенных водах. Нынче ж — яблоки с терпкою желтой кожей. Это глупая осень, драконы — тоже. Это время, и признак его — меняться. Вот к войне, говорил мне мой прадед — братцы, прилетал хищный змей кровяного цвета, чешуя его — сабли, а грива — ветер, тень от крыльев легко накрывала город. А у этих — носы и смешные морды.
Слово „нет“ не жужжит, просто тихо бьется. Раз не спросят — вопросов не остается. Это время рождает таких драконов, это время в глазах их бездонных тонет. Значит, каждому времени — свой, нелепый. Жаль, сейчас не весна, хорошо — не лето. На гравюры старинные непохожи. Можно с вами и мне — через время — тоже?
… А наутро в саду тишина и холод, снег лежит по кустам, на шипы наколот. Тучи серые гривами застят солнце. Ни дурехи, ни странных ее питомцев. Только вот — сплетни, сплетни — к дворцу в столице прилетали-то странные… звери? птицы? Белокрылые, гибкие, плачут-стонут. Может, зимы рождают таких драконов, ох, не голод бы только, не вьюги-вихри, пролетело бы мимо чужое лихо. Тень от крыльев драконьих накрыла город, в позабытом саду тишина и холод.
Снова осень, и яблочный дух с балкона. Хочешь знать, что же будет — ищи дракона. Накорми, погляди в глубь зрачков проточных. Хочешь знать, что же будет?
Брось. Ты не хочешь.© wolfox»